𝗘𝗹 𝗽𝗼𝗹𝗮𝗰𝗼 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗯𝗮 𝘀𝗲𝗻𝘁𝗮𝗱𝗼 𝗲𝗻 𝗲𝗹 𝗽𝗮𝘁𝗶𝗼 𝗱𝗲 𝘀𝘂 𝗰𝗮𝘀𝗮. 𝗟𝗮 𝗰𝗼𝗻𝘀𝘁𝗿𝘂𝗰𝗰𝗶ó𝗻 𝗱𝗲 𝗰𝗵𝗮𝗽𝗮 𝘆 𝗺𝗮𝗱𝗲𝗿𝗮 𝗲𝗿𝗮 𝘂𝗻 𝗵𝗼𝗿𝗻𝗼, 𝗮𝘀í 𝗾𝘂𝗲 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗮𝗰𝗼𝘀𝘁𝘂𝗺𝗯𝗿𝗮𝗯𝗮 𝗵𝗮𝗰𝗲𝗿 𝘁𝗼𝗱𝗼𝘀 𝗹𝗼𝘀 𝘃𝗲𝗿𝗮𝗻𝗼𝘀, 𝘀𝗮𝗰𝗼 𝗹𝗮 𝘁𝗲𝗹𝗲 𝗮𝗳𝘂𝗲𝗿𝗮 𝘆 𝘀𝗲 𝘀𝗲𝗻𝘁ó 𝗮 𝘃𝗲𝗿 𝗲𝗹 𝗯𝗼𝘅 𝘆 𝘁𝗼𝗺𝗮𝗿 𝘂𝗻𝗮𝘀 𝗰𝘂𝗮𝗻𝘁𝗮𝘀 𝗰𝗲𝗿𝘃𝗲𝘇𝗮𝘀. 𝗙𝘂𝗺𝗮𝗯𝗮 𝗽𝗼𝗰𝗼 𝗽𝗼𝗿 𝗹𝗼 𝗴𝗲𝗻𝗲𝗿𝗮𝗹, 𝘀𝗮𝗹𝘃𝗼 𝗹𝗼𝘀 𝘃𝗶𝗲𝗿𝗻𝗲𝘀 𝗽𝗼𝗿 𝗹𝗮 𝗻𝗼𝗰𝗵𝗲, 𝗹𝗼𝘀 𝘃𝗶𝗲𝗿𝗻𝗲𝘀 𝗲𝗿𝗮 𝗻𝗼𝗰𝗵𝗲 𝗱𝗲 𝗯𝗼𝘅. 𝗗𝗶𝗼 𝘂𝗻 𝗳𝘂𝗲𝗿𝘁𝗲 𝘁𝗿𝗮𝗴𝗼 𝗮 𝘀𝘂 𝗰𝗲𝗿𝘃𝗲𝘇𝗮 𝘆 𝗽𝗲𝗻𝘀ó “𝘂𝗻 𝗰𝗵𝗼𝗿𝗿𝗼 𝗱𝗲 𝘄𝗵𝗶𝘀𝗸𝘆 𝗻𝗼 𝗹𝗲 𝘃𝗲𝗻𝗱𝗿í𝗮 𝗻𝗮𝗱𝗮 𝗺𝗮𝗹”, 𝗱𝗶𝗼 𝘂𝗻𝗮 𝗽𝗶𝘁𝗮𝗱𝗮 𝗮 𝘀𝘂 𝗰𝗶𝗴𝗮𝗿𝗿𝗶𝗹𝗹𝗼 “𝗲𝘀𝘁𝗼𝘆 𝗳𝘂𝗺𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗱𝗲𝗺𝗮𝘀𝗶𝗮𝗱𝗼” 𝗲𝘅𝗵𝗮𝗹ó 𝗲𝗹 𝗵𝘂𝗺𝗼 𝘆 𝗱𝗶𝗼 𝗼𝘁𝗿𝗮 𝗽𝗶𝘁𝗮𝗱𝗮 𝗺á𝘀 𝗽𝗿𝗼𝗳𝘂𝗻𝗱𝗮. 𝗣𝗼𝗰𝗼 𝘀𝗮𝗯𝗶𝗮 𝗱𝗲 𝗯𝗼𝘅, 𝗽𝗲𝗿𝗼 𝗹𝗲 𝗴𝘂𝘀𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗲𝗺𝗯𝗿𝗶𝗮𝗴𝗮𝗿𝘀𝗲 𝘃𝗶𝗲𝗻𝗱𝗼 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗱𝗼𝘀 𝗺𝘂𝗰𝗵𝗮𝗰𝗵𝗼𝘀 𝘀𝗲 𝗱𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗴𝗼𝗹𝗽𝗲𝘀, 𝘂𝗻𝗮 𝗽𝗲𝗹𝗲𝗮 𝗲𝗿𝗮 𝗹𝗮 𝗺𝗲𝗷𝗼𝗿 𝗰𝗼𝗺𝗽𝗮ñí𝗮 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗹𝗮 𝗲𝗯𝗿𝗶𝗲𝗱𝗮𝗱. 𝗧𝗼𝗱𝗮 𝘀𝘂 𝘃𝗶𝗱𝗮 𝗹𝗮 𝘃𝗶𝗼𝗹𝗲𝗻𝗰𝗶𝗮 𝗱𝗲 𝗹𝗼𝘀 𝗽𝘂ñ𝗼𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝘃𝗮𝗻 𝘆 𝘃𝗶𝗲𝗻𝗲𝗻 𝗲𝘀𝘁𝘂𝘃𝗼 𝗿𝗲𝗹𝗮𝗰𝗶𝗼𝗻𝗮𝗱𝗮 𝗰𝗼𝗻 𝗲𝗹 𝗮𝗹𝗰𝗼𝗵𝗼𝗹 𝘆 𝗹𝗼𝘀 𝗮𝗹𝗰𝗼𝗵ó𝗹𝗶𝗰𝗼𝘀. 𝗣𝗿𝗶𝗺𝗲𝗿𝗼 𝘀𝘂 𝗽𝗮𝗱𝗿𝗲 𝗰𝗼𝗻 𝘀𝘂 𝗺𝗮𝗱𝗿𝗲, 𝗹𝘂𝗲𝗴𝗼 𝘀𝘂 𝗺𝗮𝗱𝗿𝗲 𝗰𝗼𝗻 é𝗹.
𝗠á𝘀 𝗮𝗱𝗲𝗹𝗮𝗻𝘁𝗲 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝘁𝗶𝗲𝗿𝗻𝗮 𝗲𝗱𝗮𝗱 𝗱𝗲 𝗹𝗼𝘀 𝗱𝗼𝗰𝗲 𝗮ñ𝗼𝘀, 𝗰𝘂𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗷𝘂𝗴𝗮𝗯𝗮 𝗰𝗼𝗻 𝘀𝘂𝘀 𝗮𝗺𝗶𝗴𝗼𝘀 𝗮 𝘀𝗲𝗿 𝗮𝗱𝘂𝗹𝘁𝗼 𝗰𝗼𝗻 𝗲𝗹 𝗹𝗶𝗰𝗼𝗿 𝗱𝗲 𝗺𝗮𝗺á, 𝗯𝗲𝗯í𝗮 𝗰𝗼𝗻 𝘀𝘂𝘀 𝗮𝗺𝗶𝗴𝗼𝘀 𝘆 𝘀𝗲 𝗺𝗼𝗹í𝗮𝗻 𝗮 𝘁𝗿𝗼𝗺𝗽𝗮𝗱𝗮𝘀. 𝗗𝗲 𝗷𝗼𝘃𝗲𝗻 𝘀𝗼𝗹í𝗮 𝘀𝗲𝗿 𝗯𝗮𝘀𝘁𝗮𝗻𝘁𝗲 𝗽𝗲𝗻𝗱𝗲𝗻𝗰𝗶𝗲𝗿𝗼, 𝗺á𝘀 𝗮𝘂𝗻 𝗰𝘂𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗯𝗲𝗯í𝗮.
𝗣𝗲𝗿𝗼 𝗱𝗲 𝗹𝗮 ú𝗹𝘁𝗶𝗺𝗮 𝘃𝗲𝘇 𝗽𝗮𝘀𝗮𝗿𝗼𝗻 𝗺𝘂𝗰𝗵𝗼𝘀 𝗮ñ𝗼𝘀, 𝗮𝗵𝗼𝗿𝗮 𝗽𝗿𝗲𝗳𝗲𝗿í𝗮 𝗲𝗺𝗯𝗿𝗶𝗮𝗴𝗮𝗿𝘀𝗲 𝘆 𝗾𝘂𝗲 𝗹𝗮𝘀 𝗽𝗶ñ𝗮𝘀 𝘀𝗲 𝗹𝗮𝘀 𝗱𝗲𝗻 𝗼𝘁𝗿𝗼𝘀. 𝗧𝗲𝗻í𝗮 𝗲𝗹 𝗿𝗼𝘀𝘁𝗿𝗼 𝗽𝗲𝘀𝗮𝗱𝗼 𝗱𝗲 𝗰𝗶𝗰𝗮𝘁𝗿𝗶𝗰𝗲𝘀 𝗺𝗶𝗲𝗻𝘁𝗿𝗮𝘀 𝗺𝗶𝗿𝗮𝗯𝗮 𝗲𝗻 𝗲𝗹 𝘁𝗲𝗹𝗲𝘃𝗶𝘀𝗼𝗿 𝗮𝗹 𝗰𝗮𝗺𝗽𝗲ó𝗻 𝗽𝗲𝘀𝗼 𝗺𝗼𝘀𝗰𝗮 𝗱𝗲𝗳𝗲𝗻𝗱𝗲𝗿 𝗲𝗹 𝘁í𝘁𝘂𝗹𝗼 𝗰𝗼𝗻𝘁𝗿𝗮 𝘂𝗻𝗼 𝗱𝗲 𝗲𝘀𝗼𝘀 𝘀𝗼ñ𝗮𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗮𝗹𝗲𝗻 𝗱𝗲 𝗹𝗼𝘀 𝗽𝗮í𝘀𝗲𝘀 𝗱𝗲𝗹 𝘁𝗲𝗿𝗰𝗲𝗿 𝗺𝘂𝗻𝗱𝗼.
𝗘𝗹 𝗽𝗼𝗹𝗮𝗰𝗼 𝗺𝗶𝗿𝗮𝗯𝗮 𝘆 𝗺𝗶𝗿𝗮𝗯𝗮. 𝗦𝗶𝗻 𝗱𝘂𝗱𝗮𝘀 𝗲𝘅𝘁𝗿𝗮ñ𝗮𝗯𝗮 𝗹𝗼𝘀 𝘃𝗶𝗲𝗷𝗼𝘀 𝘁𝗶𝗲𝗺𝗽𝗼𝘀, 𝗮𝗻𝘁𝗲𝘀 𝗹𝗼𝘀 𝗻𝘂𝗱𝗶𝗹𝗹𝗼𝘀 𝗹𝗲 𝗱𝗼𝗹í𝗮𝗻 𝘀ó𝗹𝗼 𝗱𝗲𝘀𝗽𝘂é𝘀 𝗱𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝗯𝘂𝗲𝗻𝗮 𝗽𝗲𝗹𝗲𝗮, 𝗮𝗵𝗼𝗿𝗮 𝗹𝗲 𝗱𝗼𝗹í𝗮𝗻 𝘁𝗼𝗱𝗼 𝗲𝗹 𝘁𝗶𝗲𝗺𝗽𝗼, 𝗽𝗲𝗾𝘂𝗲ñ𝗮𝘀 𝗽𝗮𝗹𝗽𝗶𝘁𝗮𝗰𝗶𝗼𝗻𝗲𝘀, 𝗻𝗮𝗱𝗮 𝗽𝗮𝗿𝗮𝗹𝗶𝘇𝗮𝗻𝘁𝗲, 𝗽𝗲𝗿𝗼 𝗰𝗼𝗻𝘁𝗶𝗻𝘂𝗮𝘀.
𝗘𝗹 𝗳𝗿𝗶𝗼 𝗱𝗲 𝗹𝗮 𝗯𝗼𝘁𝗲𝗹𝗹𝗮 𝗱𝗲 𝗰𝗲𝗿𝘃𝗲𝘇𝗮 𝘀𝗲 𝗹𝗲 𝗰𝗹𝗮𝘃𝗮𝗯𝗮 𝗲𝗻 𝗹𝗼𝘀 𝘁𝗲𝗻𝗱𝗼𝗻𝗲𝘀, 𝗽𝗲𝗿𝗼 𝗮𝗻𝘁𝗲𝘀 𝗽𝗮𝘀𝗮𝗯𝗮 𝗽𝗼𝗿 𝘀𝘂 𝗰𝗲𝗿𝗲𝗯𝗿𝗼 𝘆 𝘀𝗼𝗯𝗼𝗿𝗻𝗮𝗱𝗮 𝗹𝗮 𝗺𝗼𝗹𝗲𝘀𝘁𝗶𝗮. 𝗘𝗹 𝗽𝗼𝗹𝗮𝗰𝗼 𝗺𝗶𝗿𝗮, 𝗹𝗲 𝗿𝗲𝘀𝘂𝗹𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗲𝘅𝘁𝗿𝗮ñ𝗼 𝗲𝗹 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗶𝗼 𝗱𝗲 𝗹𝗼𝘀 𝗽𝗲𝗹𝗲𝗮𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀 𝘆 𝗿𝗲𝗰𝘂𝗲𝗿𝗱𝗮 𝗲𝗻 𝘀𝘂 𝗺𝘂𝗱𝗲𝘇, 𝗮𝗻𝘁𝗶𝗴𝘂𝗼𝘀 𝗱𝗶á𝗹𝗼𝗴𝗼𝘀 “𝘃𝗲𝗻í, 𝗰𝗮𝗴ó𝗻”, “𝘁𝗼𝗺𝗮 𝗵𝗶𝗷𝗼 𝗱𝗲 𝗽𝘂𝘁𝗮”, “𝗹𝗲𝘃𝗮𝗻𝘁𝗮𝘁𝗲 𝗹𝗮 𝗰𝗼𝗻𝗰𝗵𝗮 𝗱𝗲 𝘁𝘂 𝗺𝗮𝗱𝗿𝗲” 𝘂𝗻𝗮 𝗼𝗿𝗱𝗲𝗻, 𝘂𝗻 𝗶𝗻𝘀𝘂𝗹𝘁𝗼, 𝘂𝗻𝗮 𝗮𝗰𝗰𝗶ó𝗻, 𝘂𝗻𝗮 𝗿𝗲𝗮𝗰𝗰𝗶ó𝗻.
𝗘𝗻𝘁𝗿𝗲 𝗹𝗮𝘀 𝗰𝘂𝗲𝗿𝗱𝗮𝘀 𝘀ó𝗹𝗼 𝗵𝗮𝗯í𝗮 𝗮𝗰𝗰𝗶𝗼𝗻𝗲𝘀 𝘆 𝗿𝗲𝗮𝗰𝗰𝗶𝗼𝗻𝗲𝘀, 𝗰𝗮𝘂𝘀𝗮 𝘆 𝗲𝗳𝗲𝗰𝘁𝗼. 𝗘𝘀𝗼 𝗲𝗿𝗮 𝘂𝗻 𝗷𝘂𝗲𝗴𝗼, 𝘂𝗻 𝘀𝗵𝗼𝘄, 𝗻𝗼 𝘀𝗲 𝗼𝗱𝗶𝗮𝗯𝗮𝗻 𝘆 é𝗹 𝗼𝗱𝗶𝗮𝗯𝗮 𝗰𝗮𝗱𝗮 𝗿𝗼𝘀𝘁𝗿𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗴𝗼𝗹𝗽𝗲ó, é𝗹 𝗼𝗱𝗶𝗮𝗯𝗮 𝗵𝗮𝘀𝘁𝗮 𝗹𝗮 𝗺𝘂𝗲𝗿𝘁𝗲 𝗰𝗮𝗱𝗮 𝗳𝗮𝗰𝗰𝗶ó𝗻 𝗱𝗲 𝗰𝗮𝗱𝗮 𝗿𝗼𝘀𝘁𝗿𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗴𝗼𝗹𝗽𝗲ó. 𝗜𝗴𝘂𝗮𝗹 𝘀𝗲 𝗹𝗲 𝗱𝗮𝗯𝗮 𝗯𝗮𝘀𝘁𝗮𝗻𝘁𝗲 𝗯𝗶𝗲𝗻 𝗼𝗱𝗶𝗮𝗿.
𝗗𝗲 𝗽𝗿𝗼𝗻𝘁𝗼 𝗲𝗹 𝗻𝗼𝘃𝗮𝘁𝗼 𝗻𝗼𝗾𝘂𝗲ó 𝗮𝗹 𝗰𝗮𝗺𝗽𝗲ó𝗻. 𝗙𝘂𝗲 𝗿á𝗽𝗶𝗱𝗼, 𝘂𝗻𝗮 𝘀𝗲𝗰𝘂𝗲𝗻𝗰𝗶𝗮 𝗱𝗲 𝗰𝗶𝗻𝗰𝗼 𝗴𝗼𝗹𝗽𝗲𝘀 𝗰𝗲𝗿𝘁𝗲𝗿𝗼𝘀. 𝗟𝗼𝗴𝗿ó 𝗰𝗼𝗻𝗲𝗰𝘁𝗮𝗿 𝗰𝗼𝗻 𝗹𝗮 𝗱𝗲𝗿𝗲𝗰𝗵𝗮 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝗾𝘂𝗶𝗷𝗮𝗱𝗮, 𝗲𝘀𝘁𝗼 𝗵𝗶𝘇𝗼 𝗾𝘂𝗲 é𝗹 𝘀𝘂𝗯𝗮 𝗹𝗮 𝗴𝘂𝗮𝗿𝗱𝗶𝗮 (𝗽𝗶𝗰ó, 𝗽𝗲𝗻𝘀ó 𝗲𝗹 𝗽𝗼𝗹𝗮𝗰𝗼) 𝗲𝗹 𝗿𝗲𝘁𝗮𝗱𝗼𝗿 𝗴𝗶𝗿ó 𝘀𝗼𝗯𝗿𝗲 𝘀𝘂 𝗽𝗶𝗲𝗿𝗻𝗮 𝗱𝗲𝗿𝗲𝗰𝗵𝗮 𝘆 𝗰𝗼𝗻𝗲𝗰𝘁ó 𝘂𝗻 𝗳𝘂𝗲𝗿𝘁í𝘀𝗶𝗺𝗼 𝘇𝘂𝗿𝗱𝗮𝘇𝗼 𝗲𝗻 𝗲𝗹 𝗵í𝗴𝗮𝗱𝗼 𝗱𝗲𝗹 𝗿𝗶𝘃𝗮𝗹. 𝗟𝘂𝗲𝗴𝗼 𝗹𝗮 𝗱𝗲𝗿𝗲𝗰𝗵𝗮 𝗳𝘂𝗲 𝗵𝗮𝗰𝗶𝗮 𝗮𝘁𝗿á𝘀 𝘆 𝗳𝗼𝗿𝗺𝗼 𝘂𝗻𝗮 𝗽𝗮𝗿á𝗯𝗼𝗹𝗮, 𝗯𝗮𝗷𝗼, 𝘀𝘂𝗯𝗶ó 𝘆 𝘀𝗲 𝗰𝗹𝗮𝘃ó 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝗯𝗼𝗰𝗮 𝗱𝗲𝗹 𝗲𝘀𝘁ó𝗺𝗮𝗴𝗼, 𝗹𝗮 𝗽𝗲𝗹𝗲𝗮 𝘆𝗮 𝗵𝗮𝗯í𝗮 𝘁𝗲𝗿𝗺𝗶𝗻𝗮𝗱𝗼, 𝗹𝗮 𝘇𝘂𝗿𝗱𝗮 𝗳𝘂𝗲 𝗱𝗲 𝗹𝗹𝗲𝗻𝗼 𝗮 𝗹𝗮 𝗻𝗮𝗿𝗶𝘇 𝘆 𝗹𝗮 𝗱𝗲𝗿𝗲𝗰𝗵𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗿á𝗽𝗶𝗱𝗮𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝘀𝗲 𝗿𝗲𝘁𝗿𝗮𝗷𝗼, 𝗱𝗲𝘀𝗰𝗮𝗿𝗴ó 𝘀𝘂 𝗽𝗲𝘀𝗼 𝘆 𝗲𝗹 𝗱𝗲𝗹 𝗯𝗼𝘅𝗲𝗮𝗱𝗼𝗿 𝘁𝗲𝗿𝗰𝗲𝗿 𝗺𝘂𝗻𝗱𝗶𝘀𝘁𝗮 𝘀𝗼𝗯𝗿𝗲 𝗹𝗮 𝗺𝗮𝗹𝘁𝗿𝗲𝗰𝗵𝗮 𝗺𝗮𝗻𝗱í𝗯𝘂𝗹𝗮 𝗱𝗲𝗹 𝗮𝗵𝗼𝗿𝗮 𝗲𝘅 𝗰𝗮𝗺𝗽𝗲ó𝗻 𝗾𝘂𝗲 𝘆𝗮 𝗻𝗼 𝗽𝘂𝗱𝗼 𝘀𝗼𝘀𝘁𝗲𝗻𝗲𝗿 𝗲𝗹 𝗽𝗿𝗼𝘁𝗲𝗰𝘁𝗼𝗿 𝗯𝘂𝗰𝗮𝗹 𝘆 𝗰𝗮𝘆ó 𝘀𝗼𝗯𝗿𝗲 𝗹𝗮 𝗹𝗼𝗻𝗮 𝗱𝗲 𝗲𝘀𝗽𝗮𝗹𝗱𝗮𝘀. 𝗨𝗻 𝗴𝗮𝗻𝗰𝗵𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗾𝘂𝗲𝗱𝗮𝗿í𝗮 𝗲𝗻 𝗹𝗼𝘀 𝗮𝗻𝗮𝗹𝗲𝘀 𝗱𝗲𝗹 𝗯𝗼𝘅𝗲𝗼.𝗘𝗹 𝗽𝗼𝗹𝗮𝗰𝗼 𝗺𝗶𝗿𝗼 𝗮𝘁𝗲𝗻𝘁𝗼, “𝗲𝘀 𝘁𝗼𝗱𝗼 𝘂𝗻 𝘀𝗵𝗼𝘄” 𝘀𝗲 𝗱𝗶𝗷𝗼. ”𝗦ó𝗹𝗼 𝗲𝗻𝘁𝗿𝗲 𝗹𝗮𝘀 𝗰𝘂𝗲𝗿𝗱𝗮𝘀 𝗽𝗮𝘀𝗮 𝗲𝘀𝗼, 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝘃𝗶𝗱𝗮 𝗿𝗲𝗮𝗹 𝗲𝗹 𝗰𝗮𝗺𝗽𝗲ó𝗻 𝘁𝗲 𝗰𝗮𝗴𝗮 𝗮 𝗽𝗮𝗹𝗼𝘀 𝗱𝗼𝗰𝗲 𝗵𝗼𝗿𝗮𝘀 𝗽𝗼𝗿 𝗱í𝗮, 𝘀𝗲𝗶𝘀 𝗱í𝗮𝘀 𝗮 𝗹𝗮 𝘀𝗲𝗺𝗮𝗻𝗮, 𝘀𝗲 𝗰𝗼𝗴𝗲 𝗮 𝘁𝘂 𝗺𝘂𝗷𝗲𝗿 𝘆 𝘁𝗲𝗻é𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗱𝗲𝗰𝗶𝗿𝗹𝗲 𝗯𝘂𝗲𝗻𝗼𝘀 𝗱í𝗮𝘀 𝗰𝘂𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗹𝗼 𝘃𝗲𝘀 𝗯𝗮𝗷𝗮𝗿 𝗱𝗲𝗹 𝗮𝘂𝘁𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗵𝗮𝘆𝗮 𝗾𝘂𝗲𝗿𝗶𝗱𝗼 𝘀𝗮𝗰𝗮𝗿 𝗱𝗲 𝘀𝘂 𝗰𝗼𝗰𝗵𝗲𝗿𝗮”.
𝗦𝗲 𝗹𝗲𝘃𝗮𝗻𝘁ó 𝘆 𝗳𝘂𝗲 𝗮 𝗹𝗮 𝗰𝗮𝘀𝗶𝗹𝗹𝗮, 𝗲𝗻𝘁𝗿ó 𝘆 𝗯𝘂𝘀𝗰ó 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝗵𝗲𝗹𝗮𝗱𝗲𝗿𝗮. 𝗗𝗲𝘀𝗱𝗲 𝗮𝗳𝘂𝗲𝗿𝗮 𝘀𝗲 𝗽𝗼𝗱í𝗮 𝗲𝘀𝗰𝘂𝗰𝗵𝗮𝗿 𝗲𝗹 𝗿𝘂𝗶𝗱𝗼 𝗱𝗲 𝗹𝗮𝘀 𝗯𝗼𝘁𝗲𝗹𝗹𝗮𝘀 𝗰𝗵𝗼𝗰𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗲𝗻𝘁𝗿𝗲 𝘀í, 𝗹𝘂𝗲𝗴𝗼 𝘀𝗮𝗹𝗶ó 𝗰𝗼𝗻 𝘂𝗻𝗮 𝗽𝗲𝘁𝗮𝗰𝗮 𝗱𝗲 𝘄𝗵𝗶𝘀𝗸𝘆 𝗯𝗮𝗿𝗮𝘁𝗼 𝘆 𝘂𝗻 𝘃𝗮𝘀𝗼 𝗱𝗲 𝘃𝗶𝗱𝗿𝗶𝗼. 𝗩𝗲𝗿𝘁𝗶ó 𝘂𝗻 𝗽𝗼𝗰𝗼 𝗲𝗻 𝗲𝗹 𝘃𝗮𝘀𝗼 𝘆 𝗹𝗼 𝗹𝗹𝗲𝗻ó 𝗰𝗼𝗻 𝗰𝗲𝗿𝘃𝗲𝘇𝗮. 𝗟𝗮 𝗲𝘀𝗽𝘂𝗺𝗮 𝗿𝗲𝗯𝗮𝗹𝘀ó 𝘂𝗻 𝗽𝗼𝗰𝗼 𝗽𝗲𝗿𝗼 𝗹𝗮 𝘀𝗼𝗿𝗯𝗶ó 𝗿á𝗽𝗶𝗱𝗮𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲. 𝗗𝗶𝗼 𝘂𝗻 𝗴𝗿𝗮𝗻 𝘁𝗿𝗮𝗴𝗼 𝗹𝗹𝗲𝗻𝗮𝗻𝗱𝗼 𝘁𝗼𝗱𝗮 𝘀𝘂 𝗯𝗼𝗰𝗮 𝘆 𝗲𝘅𝗵𝗮𝗹ó 𝗹𝗲𝗻𝘁𝗮𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲.
𝗣𝗿𝗲𝗻𝗱𝗶ó 𝗼𝘁𝗿𝗼 𝗰𝗶𝗴𝗮𝗿𝗿𝗶𝗹𝗹𝗼 𝗰𝗼𝗻 𝘂𝗻𝗮 𝗽𝗿𝗼𝗳𝘂𝗻𝗱𝗮 𝗽𝗶𝘁𝗮𝗱𝗮. “𝗲𝘀𝘁𝗼𝘆 𝗳𝘂𝗺𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗺𝘂𝗰𝗵𝗼” 𝗽𝗲𝗻𝘀ó. 𝗣𝗲𝗿𝗼 𝗻𝗼 𝗶𝗺𝗽𝗼𝗿𝘁𝗮𝗯𝗮. 𝗘𝗿𝗮 𝘃𝗶𝗲𝗿𝗻𝗲𝘀. 𝗠𝗮ñ𝗮𝗻𝗮 𝗻𝗼 𝗵𝗮𝗯í𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝘁𝗿𝗮𝗯𝗮𝗷𝗮𝗿. 𝗥𝗲𝗰𝗶é𝗻 𝗲𝗹 𝗱𝗼𝗺𝗶𝗻𝗴𝗼 𝘁𝗲𝗻í𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗮𝗹𝗶𝗿 𝗮 𝗽𝗲𝗹𝗲𝗮𝗿 𝗱𝗲 𝘃𝘂𝗲𝗹𝘁𝗮.
𝐌𝐚𝐭𝐢𝐚𝐬 𝐌𝐚𝐫𝐭𝐢𝐧𝐞𝐳